Dimanche après-midi Un appartement empli De suif de tristesse de vide Humanité graisseuse Retirée d'elle-même Sans horizon car sans lumière Fuir Il y a de la poudre sur le souvenir Des flaques des désespoirs des murs troués On devient sans le savoir Une incarnation de la pluie On renonce à soi & au monde On travaille À même le jour chômé Mais le train ne vient pas Alors on oscille Avec l'aiguille D'une montre À l'arrêt & des sirènes au loin tracent Le contour d'une ville Qui se refuse à nous Une sorte de douve huileuse Pour la poussière & la pauvreté L'heure est à la vomissure On se suspend à ce petit rien À la pensée Que la rouille finira bien Peut-être Par faire dérailler le train Le monde & le monde à soi avec Attendre Attente sans but On s'égare au-devant du néant Comme un pigeon sur un quai de métro