À la sortie du camp, un mort. Il me salue et me laisse passer. À mon passage, il me murmure quelque chose. Il tremble. Tout tremble. Il me salue à nouveau. Je ne réponds pas. Nous allons nous faire exécuter, me dit-il. Enfin. Encore. Je n'ai pas le temps pour ça. Il faut vaquer. Il y a de la neige entre mes idées. Charbon et verglas. Suis-je en paix maintenant ? Je peux me risquer dans le dedans du monde. Cette fois, peut-être qu'ils me tueront. Enfin. Encore.
Je lisais, il y a quelques jours, que Sebald était allergique à l'alcool (dans Les Anneaux de Saturne). Alors, Sebald, Lowry, Sebald, Lowry. Je ne sais pas. Titube. Mais on ne parle pas d'alcool, ici, mais d'errance.
Hier, au matin, les bombardements avaient pris fin, je pouvais exister. Un trou s'étend dorénavant au-devant du monde. Son pourtour se confond à mon souvenir. J'y survis. Trébuche. Y sombre. Écho du sombre. Recommencement des bombardements.
Le capitalisme tardif est une récursion de nos mauvaises manières.
Je pleure souvent sous la pluie pour me confondre à mon environnement.
Tout rêve ne commence que la sixième année d'un plan quinquennal.
J'ai coupé ma tête et je la place à présent sur ton épaule. Il me surveille, mais cela n'a plus d'importance. Je connais le bruit des oiseaux.
Il y a des pavots qui poussent en ma mémoire. Des herbes sèches, des révoltes, peu d'amour. Il y a des naufrages qui s'évadent de ma salive. Je me dilue dans l'incertitude. L'embrun pour toute bouteille brisée, évidée de raison. Il y a des cormorans qui campent sur mes cerveaux. Des rémiges inutiles, mon servage, et ce monde à recommencer. Je vois les camps derrière les camps, la perspective se replie sur elle-même. J'en veux à l'horizon.