Si tout ce qui existe travaille, le travail lui-même travaille, et ce jusqu'à l'infini.
Si tout ce qui existe travaille, le travail lui-même travaille, et ce jusqu'à l'infini.
Rien, un peu moins. J'ai dit au chômage que je ne voulais pas travailler. Ils ont rigolé. La police est venue. Je voulais regarder la pluie tomber, mais il fallait travailler ou circuler. Je me suis donc dissous dans le chagrin.
Principe : L'art doit sentir la charogne. L'art doit assassiner tout ce qui ne sent pas la charogne. Le destin de l'art est de créer une communauté de charognes heureuses.
Combien d'oiseaux volent encore en cet instant ? Combien d'oiseaux meurent d'avoir volé en cet instant ? Combien d'oiseaux s'arrêtent de voler après leur mort d'avoir volé ? Suis-je l'un d'entre eux ? Je ne sais plus depuis combien de temps je chute.
J'avale de la javel devant un grand magasin, je m'habille de pelures d'oignon et mes cicatrices ont la couleur de l'agate. Mes mains demeurent propres malgré tous ces passants qui m'ignorent tendrement. Il y a des nébuleuses jusque dans la vomissure : l'extase comme toute chose souffre de l'inflation.
Quand le sommeil fuit, jusqu'à la chute, il nous reste encore la contemplation furtive de nos rêves qui s'évaporent.
Te souviens-tu de l'odeur de l'orage ? Ils sont devenus tristes ces jours où il ne pleut plus sur la ville.
Un appartement vide. Un bouquet de chardons, de bourraches, de pavots, poudré de cendre.
Je garde une photographie de Walter Benjamin sur mon bureau, mais je ne me souviens plus très bien où se trouve mon bureau. J'habite les décombres d'une rue. Tous mes passages sont à sens unique.
Aurais-je préféré ne pas. Mais ne pas pouvoir faire autrement. Il y a des ruines avant le désert. J'avale l'incendie. Tout est si paisible.