Je mange des mûres sous un ciel de la même couleur. Rien n'y brille. Qu'est-ce qui nous distingue ?
Je mange des mûres sous un ciel de la même couleur. Rien n'y brille. Qu'est-ce qui nous distingue ?
Couvre-feu. On s'enfuit, se faufile, trouve une solution à notre cœur de marchandise. De l'underground, tu ne préserves que la mélancolie des roches. Des larves et des laves pour toute chaleur. En négativité de ton ombre, tout ce qui est encore réel brûlera. On se le promet. Et l'effroi volettera, si peu. Nous soulèverons une dernière fois la terre. La mastiquerons lentement. Le ver aura remplacé notre espoir, et nous nous installerons dans un sous-sol pour imaginer des ciels sans satellites.
Lorsque tu vomis sur Internet, les gens t'envoient des cœurs.
Le destin du chasseur-cueilleur est d'errer indéfiniment dans un supermarché.
Nous marcherons à vos côtés jusqu'au néant, mais nous ne ferons pas un pas de plus.
Nous préférons à toute consommation la consumation de notre être.
L'image met en abyme la littérature, celle qui se contente de la voix, de ses flottaisons, celle qui refuse toute permanence, lorsqu'elle ne recherche que le renouvellement de sa disparition.
(Au sujet d'une scène de La Notte d'Antonioni : Valentina supprime ses quelques paroles enregistrées dans un magnétophone, après que « l'écrivain » veut les entendre à nouveau.)
J'aimerais être une ressource humaine soluble dans l'eau.
Une comptable a été chargée, un peu malgré elle, de licencier 3,5 % des effectifs parmi les 100 salariés restant dans l'entreprise. Trois timbres-poste et une scie à métaux devraient faire l'affaire.
Ils m'ont annoncé, sans raison, qu'ils me renvoyaient, le chômage reprend, la vacance avec, et je me demande si je ne devrais pas m'arracher le visage afin d'accroître mes chances d'être à nouveau embauché par cette même entreprise.